El autor no lo hizo para mí
yo tampoco lo leo para él
yo y el libro nos precisamos mutuamente
somos una pareja despareja.
El libro tiene ojos tacto olfato
hace preguntas y hace señas
puede ser una esponja que me absorbe
o un interlocutor vacío de prejuicios.
El libro y yo tenemos un pasado en común
con frutales seducciones yo a veces les confisco a madame bovary
y él me despoja de ana karenina
si nos empalagamos de esos amores yertos
ya somos otros y nos reconciliamos.
El libro me provoca
me arranca confesiones
y yo le escribo notas en los márgenes
es una relación casi incestuosa
nos conocemos tanto que no nos aburrimos
él me describe cielos incendiados
y yo se los extingo con lágrimas marinas
no lo hizo para mí
¿será por eso que el rostro no me importa?
Es un enigma
Yo solo quiero descifrar el libro
Y quedarme en su vida hasta mañana
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